 |
Турция, Стамбул (Один день в Стамбуле)
Аэропорт встречает нас духотой. Белые навесные потолки в зале прилета давят на белые стены; выскобленный пол отражает звук шагов и гул голосов; стеклянные двери открываются и закрываются, впуская внутрь пряный воздух, пронзительные звуки клаксонов и писк тормозов
 |
|
|
|
 |
|
Турция - КУПИТЬ ПУТЕВКУ можно в офисе продаж, по адресу:
|
|
|
|
|
|
|
 |
|
|
|
 |
Сейчас глубокая ночь, но здесь все живет своей жизнью: металлический голос диспетчера, шепот шагов, шелест багажных тележек, приглушенные возгласы людей и черные буквы на картонных табличках в руках встречающих. Загружаемся в автобус. Водитель, громко лопоча что-то на своем родном языке, бесстрашно бросает автобус наперекор движению - скрежет тормозов, секундная пауза, и мы уже несемся в потоке машин, направляющихся в город.
Темнота окутывает автостраду, свет фар выхватывает дорожные знаки и указатели. Внезапно на пути вырастает высокая каменная стена с двумя рядами отверстий в виде арок - обманувший время древний виадук. И тут же громадный щит с надписью 'Welcome to Istanbul' возвращает нас в современный мир c его неоновыми вывесками, рекламами, барами и ресторанами. Мчимся по широкой улице, по обеим сторонам мелькают клубы и дискотеки, взбираемся на холм и вновь скатываемся куда-то в темноту, едем по набережной - воды Босфора отсвечивают серебристыми бликами. Во мраке, словно по волшебству, возникают призраки: Голубая мечеть парит в воздухе, шесть ее минаретов пронзают черные облака; Айя-София нежно светится золотисто-алым; мечеть Сулеймана Великолепного, вся в пурпуре, четко очерчена на фоне ночного неба.
Между тем мы минуем мост: светящиеся силуэты яхт и прогулочных катеров дружелюбно мигают нам вслед сигнальными огнями, а наш мужественный автобус лихо углубляется в лабиринт узких улиц.
Четверть часа спустя, полностью потеряв какое-либо представление о своем местонахождении, высаживаемся у дверей отеля. Первая мысль - Хилтон не Хилтон, но выглядит вполне прилично! Однако это впечатление оказывается несколько ошибочным: дверца ночной тумбочки вываливается нам на ноги, открыв холодильник, его уже невозможно снова закрыть, а душ не работает из-за отсутствия переключателя. Так Crystal Hotel с гордостью воплощает представление о 'средневековом гостеприимстве' (по утверждению рекламного проспекта). Что-что, а чувство юмора у администрации на высоте!
На следующий день завтракаем в ресторане отеля. Съедобно! Всю картину портит официант - он, ничуть не таясь, разбавляет и без того жидковатый чай чуть ли не половиной всего водного запаса Стамбула. Ему бы явно не поздоровилось, перенесись мы в стародавние времена, когда вода ценилась здесь очень дорого. Ее разносили водоносы, каждый стакан стоил денег, каждый чайник заваривался по древним рецептам, и подобные церемонии создавали особую атмосферу, присущую восточному быту. В наши дни настоящие водоносы испарились, а на смену им пришли наряженные в яркие одежды юнцы - важный составляющий элемент декорума туристической зоны Стамбула.
Впрочем, в предвкушении встречи с городом чудес на такие мелочи можно закрыть глаза; мы выкатываемся из отеля, и родной моросящий дождик радостно кидается на нас (можно подумать, мы все еще в Петербурге!). Дождь так дождь, нам не привыкать. Вооруженные неким подобием карты, бодро чешем направо, потом опять направо, и снова направо, и вот уж плавно движемся по неизвестной улице, которая ведет... неизвестно куда, где нет пешеходов, по извилистому шоссе текут машины и автобусы, единственное приметное строение - шикарный отель с видом на Босфор.
Кружным путем выходим на набережную. Зонтики единственного кафе, рассчитанные на солнечную погоду, сейчас мокнут под усиливающимся дождем. У изящной ограды дворца Долмабалче скучает караул. Знаменитый мост через Босфор затянут туманной дымкой, которая тихонько движется на нас, подступает все ближе и ближе, в итоге заставляя обратиться в бегство по широкому проспекту вдоль набережной. А дождь все провожает нас, то утихая, то усиливаясь, придавая предметам причудливые размытые очертания.
После обеда погода улучшается. На этот раз мы избираем другое направление и движемся по узким извилистым улицам. Крошечный перекресток. Поворот. Улочка с неровными камнями мостовой и выщербленными булыжниками тротуара. Множество магазинчиков. Овощная лавка соседствует с мужской парикмахерской - брадобрей сверкает на нас сквозь большое окно пронзительными черными глазами, и это сверкание отражается в до блеска отточенном лезвии опасной бритвы, рикошетом устремляется в зеркало и рассыпается на триллион искорок, вспыхивающих, как взгляды мужчин.
Поворот и развилка. Две улицы: одна идет вверх, другая - почти отвесно вниз. Выбираем вторую и с риском для жизни, держась за стены домов, ползем по тротуару. Из-за угла вылетает облако густой пыли, окутывает наши одежды и оседает на ботинках - девочка в бело-синем платке усердно подметает улицу у входа в крохотный ресторанчик под бдительным взглядом матери. Идем дальше. Слева возникает лестница, узкая и крутая. Мы скатываемся вниз по сорока пяти ступенькам и, спотыкаясь на каждом камне, тащимся по темной, словно вымершей улице. Обшарпанные стены, сломанные таблички с номерами домов, полное отсутствие людей... Вдруг что-то бросается нам под ноги, молнией проносится по мостовой и застывает на противоположном тротуаре. Кошка. Гибкая, изящная, настороженная. Черная блестящая шкурка - как старинный шелк, что некогда покрывал темные волосы прелестных обитательниц гарема, струился по округлым плечам и ниспадал густыми складками на мраморные полы. Кошка поворачивает голову. Все изумруды из сокровищниц Сулеймана засияли в кошачьих глазах, замерцали глубоким блеском, и взлетели нам навстречу. Секунду длится наваждение, потом кошка взмахивает хвостом и растворяется в полумраке. Снова поворот. Перекресток. Кажется, здесь мы уже были?.. Снова узкая улица - уже пройденная или другая?.. Топчемся на месте, ворочая шеями и озираясь: голова начинает кружиться, камни уходят из-под ног, а здания, предвкушая победу над чужестранцами, вертятся вокруг нас в диком танце...
Знакомый звук возвращает нас в действительность. Пожилой турок толкает перед собой скрипящую тележку с овощами. Он машет руками, указывая нам путь, и вот мы попадаем на оживленную улицу, спускающуюся с холма прямо к Галатскому мосту.
Здесь все в движении. По рельсам спешат симпатичные вагончики то ли трамвая, то ли наземного метро, сбиваются в кучу машины и автобусы, мельтешат люди. Толстяк с двумя громадными пальмами под мышкой выскакивает из магазина, очертя голову кидается на проезжую часть, парализует движение, переваливается через рельсы, минует полосу встречного движения и исчезает в офисе на противоположной стороне. На перекрестке из такси выпрыгивает одетый с иголочки молодой мужчина, тут же тормозит другое такси, чудом не столкнувшись с первым - две женщины, мать и дочь, весело болтая, заталкивают в салон покупки. Через секунду обе машины срываются с места и вливаются в вереницу движущегося транспорта.
Хаотичное движение.
Ни одной стычки.
Ни одной аварии.
Есть, о чем задуматься.
Но нам задумываться было некогда. От неожиданно пронзительного свистка стамбульского регулировщика мы вертикально взвиваемся в воздух и, вприпрыжку лавируя между пешеходами, влетаем на мост. Под ногами голубеет Золотой Рог, позади друг на дружке громоздятся белые домики с красными крышами, а впереди вырастает Новая мечеть, рядом распахивает двери Крытый рынок, высится мечеть Сулеймана и центральная улица ведет к месту паломничества туристов - площади Султанахмет. Туда-то мы и направляемся.
В центре пешеходной зоны устремляется в небо серебристый фонтан, на выложенной белыми камешками площадке выстроились деревянные скамеечки. Слева - Айя-София (когда-то собор Святой Софии), справа - Голубая мечеть. Мы радостно плюхаемся на ближайшую скамейку. Мимо семенит щебечущая группка японских туристов, Около Голубой мечети щелкают фотокамерами немцы, а экспансивные испанцы в сопровождении гида вваливаются в Айя-Софию. Гидов, кстати, тут пруд пруди. Они предлагают всевозможные услуги - от организации морской прогулки до похода на базар за кожаными куртками. Где настоящие гиды, а где жулики, разобрать практически невозможно.
Мы, по традиции, осматриваем внутреннее убранство Айя-Софии (к сожалению, на открытках оно выглядело намного живописнее). Попадаем в огромное пустое помещение с немногочисленными символами мусульманской веры на стенах, а в центре громоздятся строительные леса - идет реконструкция.
Напротив, Голубая мечеть восхищает. Сил осматривать ее изнутри уже нет, но мы долго сидим на скамейке, любуясь ее красотой, поражающей не богатством показной роскоши, а величавой гармонией всех элементов, выдержанных в идеально подобранных цвете и стиле. Еще мы мечтаем посетить базар и, удаляясь от Голубой мечети, вертим головами в поисках указателей. Желающих помочь нам - в избытке. Каждый второй турок кидается навстречу, готовый сопровождать нас не только на базар, но и далее. Воздух накаляется от криков с предложениями познакомиться, поговорить, куда-нибудь сходить, что-нибудь выпить, съесть или купить...
На стоптанных по уши ногах доползаем до базара. Огромная арка знаменует вход в Крытый рынок, куда иду только я - мои спутники соблазнились предложением заглянуть в магазин, набитый дубленками и кожей. Крытый рынок - место живописное: высокие потолки, витражи, широкие проходы между торговыми рядами. Больше всего здесь пряностей и восточных сладостей, красивых тканей и изделий из бисера. В отель возвращаемся на автобусе. Он мчится, естественно, окольным путем, с угрожающей скоростью, обгоняя такси и маршрутки (чтобы водить машину в Турции, надо иметь крепкие нервы!).
Для наших нервов и нас самих впечатлений этого дня достаточно. Жаль, конечно, что у нас был всего лишь один день - хотелось бы прокатиться на катере по Босфору, подняться до мечети Сулеймана, погулять, не торопясь, по ночному городу, посидеть в ресторанчике на набережной... Но нас уже ожидает самолет, и вот мы в аэропорту, стоим в зале вылета перед стойками паспортного контроля, за ними зазывно светится Duty Free, а стеклянные двери у нас за спиной открываются и закрываются, в последний раз впуская внутрь пряный воздух, пронзительные звуки клаксонов и писк тормозов...
Тамара Евсеева
|
 |
